!!! Photos !!!

Acheter ce cheesecake entier était sans hésitation aucune un instant glorieux de ma semaine passée. Boy, j’ai eu le sourire lubrique quand le pâtissier a ouvert la boîte pour que je m’assure que tout allait bien au royaume des 30000 calories par bouchée.

Par voie subséquente, je n’avais guère d’autre solution que d’instagramer la bête avec le filtre Earlybird (celui des blogueuses macarons) et graver à tout jamais cet instant dans ma mémoire.

Un autre achat tout aussi glorieux fut celui d’une piñata en forme de catcheur mexicain, mais l’émotion du moment m’a empêchée de lui rendre correctement justice. En revanche, je dispose d’une video où on m’entend distinctement recommander à Fanny de, je me cite, lui “fendre le cul”. La pudeur, vous savez, je vous montrerai pas. Mais mon mec a désormais officiellement établi que je parlais comme, je le cite, un gros lourd. Ou un camionneur. Pour être honnête, je crois qu’il trouve ça mignon.

Autres photos niaises/floues, et fact #3712 : alors que tous les copains fêtent leur 30 ans cette année, ce qui impliquera nécessairement beaucoup trop de photos foirées et une orgie d’albums picasa/flickr/Facebook/instagram,  j’ai toujours trouvé que les clichés de lendemain de soirée était incroyablement plus efficaces en termes de storytelling et de pouvoir de suggestion décadent que les photos de préparatifs (trop statiques) et celles de “pendant la soirée” (trop d’idiosyncrasie, boredom intense). A word to the wise, donc. Saloperie de confettis, au demeurant…

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On a sidenote, j’aime bien cette photo de Justin Bieber et Selena Gomez, je ne saurais m’expliquer pourquoi, mais il faut l’afficher pour garder en mémoire ces doux instants passés, maintenant que la rumeur de rupture est de plus en plus présente.

Molly Ringwald dit ça, au début de Sixteen Candles (savait-elle pourtant qu’elle était en train de vivre l’âge d’or de la culture adolescente, de la gauche au pouvoir et de la radio libre ?).

L’autre jour, confinée dans ma migraine, j’en étais à partager cette réflexion de l’icône rousse des 80s. Namely : est-ce Internet qui nous a rendu débiles ou nous qui avons rendu Internet drôlement con ? Cette question me taraude depuis cet article croisé au détour d’une millième actualisation Facebook ou Twitter (un nouveau marronier depuis 2 ans) ; et quand j’ai la veine du crâne contrainte, ça devient pire.

Je commençais à fustiger les temps modernes qui m’ont rendue insomniaque, à errer de vidéo YouTube en site improbable jusqu’à 3 heures du matin, à ne lire que les 10 premières lignes d’un article, à avoir 9 onglets ouverts sans n’en lire aucun, à délaisser ce blog parce que l’entretenir requiert plus de 3 minutes de concentration, ces temps qui ont créé la “productivité toutes les 72 minutes” (l’air de rien, le FBI, en y mettant fin, vient de créer la “génération Megavideo”). C’est vrai, bon sang, que faisions-nous, quand nous n’avions ni Internet, ni ordinateur, ni iPhone au moment de dormir? Je me revois à 13 ans, avec mon Walkman qui faisait radio (un Aiwa, most obviously) : c’était une mini-révolution copernicienne dans ma chambre et sous ma couette. Le tuner y était digital et me permettait de sauvegarder mes stations préférées, pour changer de fréquence quand bon me semblait. A cette époque où l’on était défini par la radio qu’on écoutait, cette petite innovation a tout foutu en l’air. Read the rest of this entry →

Quelle semaine, quelle fin d’année, mes aïeux!

Pas plus tard que mardi, je découvrai que mon jantil voisin du dessus, un quinqua d’obédience kabyle (comme tout l’immeuble – une véritable enclave igawawen, if you ask me), n’était pas danseuse exotique comme je me l’étais toujours plu à imaginer. Ce n’est pas que l’individu, un brin bonhomme et dégarni (qui plus est cycliste), me fasse fantasmer en quoi que ce soit ; non, c’est juste que mon quartier ayant conservé ce feel rétro que ne renierait aucune blogueuse mode, n’était son ancrage un peu trop treizièmiste, ce feel rétro, donc, m’a souvent renvoyée à mes lectures lycéennes quand on avait Raymond Queneau au Bac (Les Fleurs Bleues). J’avais lu Zazie dans le métro pour prolonger le plaisir et le tonton Gabriel, parfumé en Barbouze de chez Fior, y était danseuse exotique dans un cabaret pour “hormosessuels” (Oulipo + société encore un brin réac = that’s a bingo).

J’aimais cette idée : mon voisin rentrant tous les soirs à 2h du matin en moyenne, pour sauter dans sa douche (l’immeuble aussi a ce “feel rétro” 70s qui implique zéro isolation sonore), c’était une évidence. Pourquoi sauter dans la douche si ce n’est pour se défaire de la sueur mêlée aux paillettes et au maquillage d’une soirée de danse décadente et déhanchée, hmm? Je l’imaginais, jetant négligemment son truc en plume et son casque de vélo sur son canapé, allant se dévisser une bouteille d’Orangina ou de Canada Dry, pour se désaltérer après une soirée épuisante, en ouvrant machinalement les robinets de sa douche, dans une démarche pas du tout écolo-XXIe siècle, et vient ce qui suit. Read the rest of this entry →